Poema de María Sabina

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Soy la mujer que sólo nací.

Soy la mujer que sola caí.

Soy la mujer que espera.

Soy la mujer que examina.

Soy la mujer que mira hacia adentro.

Soy la mujer que mira debajo del agua.

Soy la nadadora sagrada

porque puedo nadar en lo grandioso.

Soy la mujer luna.

Soy la mujer que vuela.

Soy la mujer aerolito.

Soy la mujer constelación huarache.

Soy la mujer constelación bastón.

Soy la mujer estrella, Dios

porque vengo recorriendo los lugares desde su origen.

Soy la mujer de la brisa.

Soy la mujer rocío fresco.

Soy la mujer del alba.

Soy la mujer del crepúsculo.

Soy la mujer que brota.

Soy la mujer arrancada.

Soy la mujer que llora.

Soy la mujer que chifla.

Soy la mujer que hace sonar.

Soy la mujer tamborista.

Soy la mujer trompetista.

Soy la mujer violinista.

Soy la mujer que alegra

porque soy la payasa sagrada.

Soy la mujer piedra del sol.

Soy la mujer luz de día.

Soy la mujer que hace girar.

Soy la mujer del cielo.

Soy la mujer de bien.

Soy la mujer espíritu

porque puedo entrar y puedo salir

en el reino de la muerte.

No Tan alto!!

De cuando en cuando y a lo lejos hay que darse un baño de tumba.
Sin duda todo está muy bien y todo está muy mal, sin duda.
Van y vienen los pasajeros, crecen los niños y las calles, por fin compramos la guitarra que lloraba sola en la tienda.
Todo está bien, todo está mal.
Las copas se llenan y vuelven naturalmente a estar vacías y a veces en la madrugada, se mueren misteriosamente.
Las copas y los que bebieron.
Hemos crecido tanto que ahora no saludamos al vecino y tantas mujeres nos aman que no sabemos cómo hacerlo.
Qué ropas hermosas llevamos! Y qué importantes opiniones!
Conocí a un hombre amarillo que se creía anaranjado y a un negro vestido de rubio.
Se ven y se ven tantas cosas.
Vi festejados los ladrones por caballeros impecables y esto se pasaba en inglés. Y vi a los honrados, hambrientos, buscando pan en la basura.
Yo sé que no me cree nadie. Pero lo he visto con mis ojos.
Hay que darse un baño de tumba y desde la tierra cerrada mirar hacia arriba el orgullo.
Entonces se aprende a medir. Se aprende a hablar, se aprende a ser. Tal vez no seremos tan locos, tal vez no seremos tan cuerdos. Aprenderemos a morir. A ser barro, a no tener ojos. A ser apellido olvidado.
Hay unos poetas tan grandes que no caben en una puerta y unos negociantes veloces que no recuerdan la pobreza. Hay mujeres que no entrarán por el ojo de una cebolla y hay tantas cosas, tantas cosas, y así son, y así no seran.
Si quieren no me crean nada.
Sólo quise enseñarles algo.
Yo soy profesor de la vida, vago estudiante de la muerte y si lo que sé no les sirve no he dicho nada, sino todo.

Pablo Neruda

Peregrinaje ….. por Naxas Narat

I

Y tumbado en la arena
perturbado bajo el mar
llueve mi sangre
sobre caminos delirantes
y el sabor de las colinas
me llevan solo hacia las estrellas.
Danzo con crustáceos
con Taironas
y veo que la realidad se parte
descubro que los entornos
son burbujas fronterizas.
Paso del eterno norte
al lejano sur.

Tiempo como variable de la mente
y el recuerdo.

II

Y una luciérnaga se confunde
con las estrellas en la noche rota.
El trovador y su guitarra
canturrean al público
Un millón de insectos lo aclaman
y juntos entonan la vieja canción de selva.
Conectada
Su mujer sube la enramada escalera
montada en las notas
de esa sublime canción.

Tiempo como relación de la opinión
con la emoción.

III

Y mientras bajo es largo
frio
y rocoso sueño
por donde nace un andar
sobre rayos cristalinos
a desiertos azules
Siento que la lánguida vibración de un guadual
perturba inmensamente
los cantares hechizados
de los peces dorados.
Sacuden su dolor
en las penumbras vibraciones estáticas
del juego del éxtasis.

Tiempo como tentación a lo onírico
y oscuro.

IV

Y las conchas saben que los delitos
perduran por los océanos del pasado.
Hoy el agua está más clara
El poporo confirma que el mundo quiere su unión.
Súbitamente la verdad y sus procesos
han encontrado al hermano mayor
Y en la jungla se respira por los insectos
una tiniebla de confusiones
de maldiciones
un fugaz momento de ilusiones.
Profetizó el cristal
cuando pisó el pino humeante
haciendo de su esencia
una visión de tierra.

Tiempo como prejuicio de la misión
hacia la creación.

V

Y bromean
Cantan
Los mamas aislados
en nevados inciertos.
Donde quiera
sus sombras vibran por terrazas reales
encadenadas
a culturas románticas.
Amor innato
a la sensación ardiente
de aquel viejo pueblo
Vivo
en aquel paisaje rodante
de bondades y verdades.

Tiempo como exaltación de lo cuerdo
y lo puro.

VI

Y tan solo caigo
aplasto y planto.
Mi dulce carruaje besa los aires
de las cadenas herméticas
con un relato verosímil y puro.

La sombra negra de mi vida surge
como silueta inspirada por un Dios.
Y la muerte rondando
en sus fases del amor al odio
abre la ventana
donde se ve a la reina
Siempre
bebiendo mi sangre
a orillas
de un nacer eclipsado.

Apariciones no certificadas por Naxas Narat

 

Transitar en paradigmas cambiando de uno a otro y soportar la carga que cada uno deja, aturde y cansa hasta la más versada de las almas. No se porque me inmiscuyo en estas cosas pero la verdad es que oriento mi postura día de por medio. Hoy mi sueño fue pesado y descanse, aunque quisiera tomarme el día para despejarme de cosas que sean en extremo espirituales. No sé donde me encuentro, pero que importa, la verdad nunca sé donde estoy. Los bosques, veredas, pástales y montañas lucen distintos cuando está de día a cuando esta de noche. Hoy el sol esta brillando de manera diferente, tal vez sea un augurio. Pero no, hoy no voy a pensar en eso. Lo que si es muy raro, es que no veo a nadie, pareciera que no viviera nadie por estas tierras. Pero bueno, los caminos se abren solos y voy a recorrerlos.

Que curioso, el tronco de ese árbol tiene aspecto de rostro humano y esos arbustos parecen dos aves alimentándose. Aquella piedra pareciera ser un perro ladrando. ¡Que falta me hace la cámara! Con todo este material podría hacer una exposición fotográfica que se titulara algo así como: “Apariciones no certificadas”. Claro, si hay vírgenes que se aparecen en las paredes de las casas o en las ollas de cocina, o cristos que emergen del cemento desgatado de los puentes, y es que hasta en Marte existen caras!!!
¿Entonces porque mis apariciones no podrían representar poderes religiosos o científicos?
Aunque si hago esto puedo ser colgado por hereje. Pero no, en estos tiempos no. Máximo me excomulgan. Lo que sí podría ser peor es que me tilden de esquizofrénico y me encierren por andar viendo lo que no “existe” y quede relegado al olvido y no me inmortalicen o me edifiquen una estatua.

Pero que va, a mi máximo me toman fotos como lo hace aquel árbol que parece un hombre con cara de sorprendido y que sujeta una cámara que apunta para acá. ¿Será que quiere que me ría?

Por Naxas Narat

Twittear o no Twittear e ahí la cuestión

 

twitter.com/naxasnarat

Pacto

1. Robar del aire las maldiciones que un esquizofrénico lanza a sus demonios
y transformarlas
Ordenando a esos burlones del abismo
que no lo devoren por rutilante
y en cambio se vuelvan una jauría de cautivos
velando por su causa.

2. Introducirse en el sueño de un trabajador que descansa de su esencia
y llevarlo a la senda que se abre desde la punta
hacia el paraje en contradicho.

3. Ser el personaje principal de aquel escritor sentado en la butaca
que ambiciosos está
tramando la historieta que cambiará la vida en el próximo segundo.

4. Ver la geometría en los ojos del saltimbanqui mientras realiza malabares con cuchillos
y coger ese corazón latiendo de delirio
y sustraerle un extracto libertario.

5. Raspar del almanaque los signos de este siglo
y no darle importancia a los días o a sus nombres.

Así quedará nuestro pacto
Y seguiremos atentos a murmullos que se escondan en las zonas del olvido.
Anotaremos el juramento en paredes y ventanas.
Rociaremos de alabanzas a nacientes entidades
y reviviremos los secretos que estén sobrepuestos a la carga.

Queda establecida la consigna
no volveremos a ver la ronda
con recelo en la mirada.

Por: Naxas Narat

La Divina Matriz

“La poesía más sublime es una alegoría que se dirige a la visión espiritual, permaneciendo totalmente oculta al entendimiento.
La visión espiritual. He ahí la idea madre, el motor universal, el supremo generador de toda creación, de toda expresión artística, de toda manifestación que merezca el honroso calificativo de humanística. Esa visión espiritual es la divina matriz en que se gestará el Hombre Nuevo, y fuera de la cual el individuo no logrará trascender su raquítica condición de animal arrogante, de bípedo compulsivo e ignaro.”

William  Blake

Herejía Urbana

Saber que las calles vacías me reciben
y que cualquier otro movimiento paralizan.
Que las traspaso enigmado en divagaciones rutilantes
Que los pares en rojo con su venia me saludan
en un ritmo que se mantiene con urbanas herejías.

Y avanzo
y me aproximo a la estación.
Cargado retuerzo los segundos
y hago que la ruta llegue en mi momento.
Me subo a la corriente
Entro en embrujo
Voy descifrando mensajes
que en armonía me irrigan
varias palmas yertas.
Descubro esa memoria
esas voces que el tiempo forja en largas hendiduras.

Arribo a mi destino y una masa se conglomera en la salida
Descubro su caudal
aquel cúmulo de inertes formas en tragedia.
Evoco la formula y me aproximo
La fila se deshace y camino el kilómetro restante.
Presto…
libre de andamiajes
con líneas de fuego a cada lado
abriendo la distancia y removiendo los estorbos que no permitan
la palabra que intercambio con el rey.

Por: Naxas Narat

Maestro(a)

En estos tiempos no basta con cuidarse solamente de los falsos profetas.
También hay que cuidarse de LAS falsas profetisas.

Aplaudo tu creencia
sigo tus pasos
e incorporo a mi vida tus palabras.
Entiendo cuando dices que el letargo viene por varios de conciencia
que el oro se consigue extendiendo redes transmutadas
que no se debe obligar a un árbol a libar por encima de las nubes
y que el campo es la leyenda de estos días.

Te creo cuando dices que ves muy encerrada mi visión
¿Y cómo no?
si estoy acostumbrado a ver en cubos
a percibir la sombra entre líneas
Muerta en cerrojos.
O cuando objetas por verme prisionero de mi propia doctrina.
Por no saber encender la quintaesencia y acelerar el artilugio
la onda que me impulse.

Para ti por el contrario es muy claro…
Todo está en repujar la premura
y apremiar el objeto
en ruedo
simple ensoñación…

Sabes acobijar cada momento.
Pero ya mañana partiré
y seguiré a la próxima vereda
en busca de un nuevo paradigma.

Por. Naxas Narat

Coleccionista

Saco las manos y atrapo substancias
en frascos las almaceno.
Me pertenecen
el cuerpo y sus contornos
la voluntad, almas y personalidades.

Llegan por distintas vías:
El vigilante que aguarda mi llegada
la mujer que almuerzo me sirve
lectores de mis letras
gente que me mira y me habla
Son miles!

De cada cual acumulo una bondad, un sentido.
Colecciono ademanes
creo paradigmas.
Los absorbo,los practico y los olvido. Los archivo
Reclamo su magia y doblego mi ego.

Son los dedos de mi mano que se extienden por los caminos
y abren los valles, parten el mar
revolotean en las arenas del desierto.

A mí también me coleccionan, me roban
No me importa, permito que los ciclos pasen por mi seno
al fin y al cabo yo no me pertenezco. Soy del loco
Vengo de él, de ella, me voy al otro
me traspaso y llego a mí otra vez…
Curvo, Recto
en el trajín de los nodos.

Por: Naxas Narat

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