Allá por las laderas
cicatrizantes huellas figuran en tus indómitos senderos.
Ya no te veo desplegar un rocío de kilómetros.
Encontré el punto exacto donde tu agua se vuelve viento.
Parte de mi cuerpo se mojaba
la otra adelantaba el paso a las regiones secas.
Estando firme
cada surco se tornaba en húmedos sonidos
o en versos disecados desdoblando sonatas campesinas.
¿Pero porqué me regalaste ese misterio en donde mitad de mi
se avivó por las gotas de tu linfa?
¿Fue tan solo experimentar la doble sensación que con el sudor produces para ser dividido en perfecta balanza fluvial?
¿O es que aún no estoy completamente listo
para ser agua de tu vientre?
Solo espero que mi muerte venga de uno de tus rayos
y arranque mi alma para que sea regada sobre los campos secos.
De cuando en cuando y a lo lejos hay que darse un baño de tumba.
Sin duda todo está muy bien y todo está muy mal, sin duda.
Van y vienen los pasajeros, crecen los niños y las calles, por fin compramos la guitarra que lloraba sola en la tienda.
Todo está bien, todo está mal.
Las copas se llenan y vuelven naturalmente a estar vacías y a veces en la madrugada, se mueren misteriosamente.
Las copas y los que bebieron.
Hemos crecido tanto que ahora no saludamos al vecino y tantas mujeres nos aman que no sabemos cómo hacerlo.
Qué ropas hermosas llevamos! Y qué importantes opiniones!
Conocí a un hombre amarillo que se creía anaranjado y a un negro vestido de rubio.
Se ven y se ven tantas cosas.
Vi festejados los ladrones por caballeros impecables y esto se pasaba en inglés. Y vi a los honrados, hambrientos, buscando pan en la basura.
Yo sé que no me cree nadie. Pero lo he visto con mis ojos.
Hay que darse un baño de tumba y desde la tierra cerrada mirar hacia arriba el orgullo.
Entonces se aprende a medir. Se aprende a hablar, se aprende a ser. Tal vez no seremos tan locos, tal vez no seremos tan cuerdos. Aprenderemos a morir. A ser barro, a no tener ojos. A ser apellido olvidado.
Hay unos poetas tan grandes que no caben en una puerta y unos negociantes veloces que no recuerdan la pobreza. Hay mujeres que no entrarán por el ojo de una cebolla y hay tantas cosas, tantas cosas, y así son, y así no seran.
Si quieren no me crean nada.
Sólo quise enseñarles algo.
Yo soy profesor de la vida, vago estudiante de la muerte y si lo que sé no les sirve no he dicho nada, sino todo.
Y tumbado en la arena
perturbado bajo el mar
llueve mi sangre
sobre caminos delirantes
y el sabor de las colinas
me llevan solo hacia las estrellas.
Danzo con crustáceos
con Taironas
y veo que la realidad se parte
descubro que los entornos
son burbujas fronterizas.
Paso del eterno norte
al lejano sur.
Tiempo como variable de la mente
y el recuerdo.
II
Y una luciérnaga se confunde
con las estrellas en la noche rota.
El trovador y su guitarra
canturrean al público
Un millón de insectos lo aclaman
y juntos entonan la vieja canción de selva.
Conectada
Su mujer sube la enramada escalera
montada en las notas
de esa sublime canción.
Tiempo como relación de la opinión
con la emoción.
III
Y mientras bajo es largo
frio
y rocoso sueño
por donde nace un andar
sobre rayos cristalinos
a desiertos azules
Siento que la lánguida vibración de un guadual
perturba inmensamente
los cantares hechizados
de los peces dorados.
Sacuden su dolor
en las penumbras vibraciones estáticas
del juego del éxtasis.
Tiempo como tentación a lo onírico
y oscuro.
IV
Y las conchas saben que los delitos
perduran por los océanos del pasado.
Hoy el agua está más clara
El poporo confirma que el mundo quiere su unión.
Súbitamente la verdad y sus procesos
han encontrado al hermano mayor
Y en la jungla se respira por los insectos
una tiniebla de confusiones
de maldiciones
un fugaz momento de ilusiones.
Profetizó el cristal
cuando pisó el pino humeante
haciendo de su esencia
una visión de tierra.
Tiempo como prejuicio de la misión
hacia la creación.
V
Y bromean
Cantan
Los mamas aislados
en nevados inciertos.
Donde quiera
sus sombras vibran por terrazas reales
encadenadas
a culturas románticas.
Amor innato
a la sensación ardiente
de aquel viejo pueblo
Vivo
en aquel paisaje rodante
de bondades y verdades.
Tiempo como exaltación de lo cuerdo
y lo puro.
VI
Y tan solo caigo
aplasto y planto.
Mi dulce carruaje besa los aires
de las cadenas herméticas
con un relato verosímil y puro.
La sombra negra de mi vida surge
como silueta inspirada por un Dios.
Y la muerte rondando
en sus fases del amor al odio
abre la ventana
donde se ve a la reina
Siempre
bebiendo mi sangre
a orillas
de un nacer eclipsado.
Naxas Narat 